Uma leitura imperdível! 
Chega a ser assustador, mas a prosa do autor é deliciosa e suas abordagens, sobre a história até aqui, e as especulações (muito bem fundamentadas) sobre possibilidades futuras, são, no mínimo, instigantes.

Notoriedade

Joanna de Ângelis

Disputa-se muito, na sociedade, a conquista da fama, o privilégio do destaque, a notoriedade.

Façanhas de todo porte são apresentadas no cenário humano, de modo que chamem a atenção para as suas personagens. Quando não se dá a conquista através dos lances de enobrecimento e elevação, derrapa-se no escândalo, na vulgaridade, desde que o empenho produza os frutos da popularidade.

Criou-se mesmo um brocardo que afirma a necessidade de notoriedade, quando se propõe: "Que falem mal de mim, mas, que falem..."

A ânsia por notoriedade permite que os caracteres mais frágeis, a fim de alcançá-la, transitem pelos caminhos escabrosos, vivam em estado de promiscuidade moral, desde que esse contributo venal, tal concessão lamentável, sirva para lograr a meta.

Passada, no entanto, a excitação da notoriedade, o cansaço se instala no indivíduo, levando-o ao tédio, após vividas as sensações mais fortes, que exigem outras novas e desgastantes, sempre efêmeras.

Por outro lado, há a notoriedade natural, alcançada pelo trabalho, mediante o sacrifício, como resultado do altruísmo e da sabedoria.

As artes e as ciências, as religiões e as filosofias, a ética e todos os empreendimentos humanos relevantes, ergueram à notoriedade homens e mulheres que passaram a ser símbolos dignos de seguidos pelas demais criaturas.

A sua trajetória, todavia, deu-se mediante pesadas renúncias e eloquentes sacrifícios.

Alguns desses indivíduos notáveis teriam gostado do anonimato, da vida pacata ou ativa, sem as exigências que a glória terrena impõe, sem a perda de tempo que a notoriedade propicia.

Quase todos aqueles que cercam os vitoriosos tendem a asfixiá-los, olvidando-se que esses são seres humanos normais e necessitam respirar, descer do pódio, viver. Exigem-lhes a mesma postura, o habitual e constante momento de relevo, a notoriedade refletida sempre no comportamento de todas as horas. Negam-lhes o direito de viver simplesmente.

O grande físico Albert Einstein, amargurado com o uso que foi feito do átomo, após o lançamento das bombas nucleares sobre Hiroshima e Nagasaki, escreveu que desejava ter sido um bombeiro-encanador anônimo, a, mesmo que inconscientemente, ter contribuído para o êxito do Projeto Manhattan, que culminaria na destruição de milhares de vidas e daquelas duas cidades.

Pasteur escondia-se dos admiradores, a fim de poder prosseguir nas suas pesquisas.

Madame Curie sofreu tanto assédio dos fãs que, não suportando mais, pediu-lhes que a deixassem trabalhar.

Heifetz, o insigne violinista, quando alguém lhe disse que daria a vida para tocar como ele, redarguiu com calma: - Foi exatamente isto que eu fiz: dei toda a minha vida à arte do violino...

O Cura d'Ars via-se constrangido a repreender os insensatos que o queriam adorar em vida.

A galeria é vasta e expressiva, daqueles que teriam preferido o serviço anônimo, de modo a passarem despercebidos.

Mesmo Jesus, sempre que operava os admiráveis fenômenos de socorro à multidão, fugia-lhe do convívio, a fim de ficar a sós com Deus...

A notoriedade, pelo que tem de belo e grandioso, também se expressa como grave e de alta responsabilidade. Favorece o orgulho e fomenta a presunção dos fracos, que derrapam na prosápia e no culto da personalidade, assim entorpecendo os sentimentos nobres e turbando a claridade da consciência do bem e do dever.

Nem positiva ou negativa a notoriedade, para quem deseja, realmente, servir e encontrar a paz.

O silêncio, a discrição e a perseverança no ideal, na ação digna, constituem o aval de segurança para o êxito e o melhor antídoto para os venenos perigosos que destroem as criaturas humanas. 

Se te vês convidado a uma situação de fama e notoriedade, resguarda-te na prece e vigia as nascentes do coração, a fim de permaneceres inatingido pelo mal que dorme em ti próprio.

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[Cap. 19, da obra Momentos de Harmonia; psicografia de Divaldo P. Franco. Salvador/BA – Livraria Espírita Alvorada Ltda. – LEAL; 1992])

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No tempo do livro - João Ubaldo Ribeiro

Quem me conhece sabe da minha compulsão por livros, mas talvez desconheça que esse vício (vício?!) se estenda também a revistas, jornais e... recortes. Centenas, milhares deles, espalhados pelo apartamento. Em gavetas, caixas de papelão, arquivos, prateleiras, dentro de livros. Amarelados pelo tempo, craquelados, semidestruídos – alguns quase se desmancham numa infinidade de “caquinhos” de papel ressecado, só de serem tocados. E o cheiro insuportável de poeira – poeira do tempo, argh!

Volta e meia resolvo fazer uma limpeza e botar toda essa tranqueira fora. Mas aí caio na armadilha de “dar uma relida”, antes de decidir. E se ponho no lixo um ou outro papel, volto para a caixa 999 outros...

Hoje foi um desses dias e acabei me deparando (reencontrando?) com a crônica abaixo, do João Ubaldo Ribeiro.

Ao reler essa crônica, o prazer de desfrutar uma prosa deliciosa veio misturado com uma pontinha de tristeza multifacetada: saudade das leituras intermináveis. Ubaldo cita Monteiro Lobato, Dom Quixote, Beau Geste, Tarzan... – ouso acrescentar Karl May – Winnetou e tantos outros livros -; a saudosa coleção Jabuti (refiro-me aos livros de capa listrada, em edição barata da Saraiva, da década de 1960); Alexandre Dumas, pai e filho (quem se lembra d’Os Irmãos Corsos, d’A Tulipa negra?); Júlio Verne; a coleção Argonauta, de ficção científica (onde minha geração fez contato com autores como Arthur Clarke, Isac Azimov, Martin Caidin – de Perdidos no Espaço –, e tantos outros); o impagável Tesouro da Juventude... Ah, vamos parar por aqui!

Saudade dos vôos da imaginação, em que caçávamos desde Moby Dick, com Herman Melville, até alienígenas, com H. G. Wells (em A Guerra dos Mundos, tornado famoso com Orson Welles); ou nos batíamos com piratas e bucaneiros de todo tipo, atrás de uma ilha do tesouro perdida em nosso oceano interior.

Mas também uma tristeza com a perspectiva do fim do livro tal como o conhecemos. Mas, muito pior, tristeza com o pouco gosto pela leitura que vemos na galerinha de hoje (há exceções, claro!).

É! Estou virando mesmo um velho carola... Deixo vocês com o texto do João Ubaldo e vou me encolher em algum canto da minha biblioteca. Com certeza, existem bilhões, trilhões, quaclhões (diria Tio Patinhas) de palavrinhas que merecem ser lidas. Os personagens são outros, outros são os autores e temas, mas são sempre livros, deliciosos livros.

No tempo do livro

João Ubaldo Ribeiro

Ah, nem conto a vocês como era, fico com medo de acharem que estou mentindo. Mas sei que não estou, quando lembro o dia começando a se esgueirar por entre as frestas dos grandes janelões do casarão térreo em que morávamos, e eu, menino de oito ou nove anos, pulando afobado da cama, para mais uma vez me embarafustar pelo meio dos livros. Quase febril, ansioso como se o mundo fosse acabar daí a pouco, eu nem sabia com quem ia me encontrar e aonde viajaria, em nova manhã encantada. Não havia problemas para eu me embolar com os livros, porque eles não só estavam junto à minha cama, mas espalhados da cozinha ao banheiro, em estantes para mim altas como torres, algumas das quais tão pejadas que volta e meia estouravam, viravam cachoeiras de papel e vinham abaixo, dando a impressão de que as paredes e o chão se dissolviam em livros.

Problema havia na escolha, porque nenhum deles era proibido por meu pai, a não ser, como muito depois ele me contou, os que ele queria que eu lesse, me escondendo sem saber que tinha caído num ardil. Podia ser mais um volume da coleção de Tarzan que eu já tinha lido praticamente toda e não acabava nunca, porque repetia os favoritos. Não, talvez o Dom Quixote, em dois tomos imponentes que eu mal conseguia sopesar e cheio de palavras portentosas que eu não compreendia e não ousava me esclarecer com o velho, porque já conhecia a resposta.

— Dicionário, jumento bípede - respondia ele. - E copie o verbete para me mostrar depois.

— O que é verbete?

— Dicionário, miolo ralo. E copie esse também.

As gravuras de Gustave Doré que ilustravam as desditas do engenhoso fidalgo, em imagens cheias de sombras e figuras desconhecidas, me metiam medo mas eram irresistíveis e, mesmo sem entender direito o que aquele livro tremendo me contava, eu sempre voltava a ele e muitas vezes me pilhei devaneando em meio a um descampado e diante de cata-ventos, na companhia de um magrelo em seu cavalo ainda mais magro

e de um gordo em seu burrico. Mas eu podia preferir ingressar na Legião Estrangeira, relendo Beau Geste ou Beau Sabreur, que me deixavam com sonhos de me alistar assim que completasse vinte anos, para ir viver entre os lendários tuaregues e conquistar o amor da mais linda princesa do deserto.

Ou podia ir para o Sítio do Picapau Amarelo. Quando Monteiro Lobato, ainda hoje, para mim, um dos maiores escritores de todos os tempos, em qualquer lugar, morreu e seu enterro foi mostrado pela revista O Cruzeiro, demorei muito para acreditar. O sítio continuou a existir, do mesmo jeito que o pó de pirlimpimpim, a viagem ao céu, o saci-pererê e toda a mágica que o grande Lobato criou. Tanto assim que peguei um caderno e comecei a escrever novas aventuras de Narizinho, Emília e Pedrinho, até que meu pai olhou minha produção, disse que estava mal escrita, me chamou de plagiário e me mandou ver no dicionário o que isso queria dizer. Desisti da empreitada, mas persisti em escrever, para desgosto do velho, que até morrer lamentou que eu não fosse tabelião, como ele com toda a razão queria.

Os outros meninos do bairro podiam não morar num mar de livros como eu ou, ainda menos, ter um pai igual ao meu, mas não eram muito diferentes. Jogávamos bola (eu, hoje craque do passado, era fominha), brincávamos de médico com as meninas, fazíamos tudo o que as crianças daquela época podiam fazer, mas todo mundo gostava de ler, porque ler representava a liberdade e a fantasia. Comentávamos nossos heróis, organizávamos empréstimos de livros e gibis e mentíamos esplendidamente, em tertúlias em que acreditávamos nas histórias dos outros, contanto que acreditassem nas nossas - era tudo a verdade de nossas imaginações. A vã memória não distingue mais entre o que eu contava e os outros contavam, mas isso não tem importância. Todos nós, afinal, voávamos com Peter Pan e Sininho e alguns de nós namoraram com a Wendy. Não houve um que não tivesse enfrentado piratas, descido ao fundo do mar, ficado invulnerável a qualquer arma ou invisível à vontade, decifrado códigos secretos, falado todas as línguas e vencido todas as guerras e batalhas. Para isso, não tínhamos mais que os livros, não precisávamos de mais que eles.

Mas isso era naquele tempo. Hoje, como nos informam a toda hora, os livros estão mudando, aperfeiçoam-se cada vez mais. Para ler modernamente, dever-se-á usar um dos muitos leitores eletrônicos que já existem no mercado e que ainda vão surgir. Segundo uma notícia, um desses aparelhos possibilita que seu usuário (não é mais leitor, é usuário) interaja com as chamadas redes sociais na Internet. Suponho que se lê um pedacinho e se manda um comentário via Twitter. Também estarão disponíveis, em breve, livros com trilha sonora e com trechos narrados por voz. Os romances e peças virão com clipes dos cenários descritos pela narrativa, entrevistas com o autor, facilidade em substituir palavras difíceis por sinônimos acessíveis, interatividade com o usuário ("faça seu final, case Romeu com Julieta") - o céu é o limite. Acredito que, em relação a isso, vale uma comparação com o celular, o qual começou como telefone, mas hoje é máquina fotográfica, batedeira de bolos e ferro de passar e desconfio que está substituindo o(a) parceiro(a) sexual. Admirável livro novo, que faz uma maravilha atrás da outra e nem puxa pela imaginação, tudo já vem imaginado para você. Espero que, tão famosamente equipado, o usuário ainda encontre um tempinho para ler.

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Fonte: jornal O Estado de S. Paulo – ed. de domingo/9.maio.2010 – Caderno 2, pág. D4. Também disponível em http://arquivoetc.blogspot.com.br/2010/05/joao-ubaldo-ribeiro-no-tempo-do-livro.html; visualizado em 10.abr.2016.

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"Há quem diga que a felicidade é algo difícil de se conquistar. Não, a felicidade começa quando se permite que a luz penetre na consciência, fazendo de cada um de nós uma pessoa mais preparada para compreender o mundo, procurando aceitar as coisas que não podemos mais mudar em nossas vidas e buscando força para transformar as que podem ser transformadas. A partir daí nascerá a paz no coração, trazendo equilíbrio e maturidade... Com a luz na consciência e a paz no coração, exercemos o poder do amor - que é a própria felicidade!
A felicidade está na simplicidade da própria compreensão da vida." 

- Iran Ibrahim Jacob

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"O amor não é semente.O amor é o semear." 

- Mia Couto